Diario de un católico progresista
Cuando fui a la escuela católica, no me consideraba realmente católico. Odiaba la oración constante, los asentimientos no tan sutiles a la cultura de la pureza, el profesor de religión de sexto grado que no apoyaba a la UNICEF porque proporcionaban condones. En séptimo grado, mi madre se mortificó al oírme decir a mis amigos que estaba "renunciando a la religión" por la Cuaresma. Pero sobre todo, no podía hacerme a la idea de un Dios supuestamente benevolente cuando había sido testigo de tanta pérdida de primera mano.
En su mayor parte, no tenía motivos para preocuparme demasiado por mi identidad religiosa. Casi todos con los que crecí eran de algún modo católicos. La mayoría de las personas con las que fui a la escuela estaban en algún lugar de la escala de agnóstico; habían crecido católicos pero rechazaban las partes más duras de las enseñanzas religiosas. La mayoría creía en Dios, pero no todos lo hacían. Yo vivía en una comunidad religiosa, pero era lo suficientemente laxa como para no darme cuenta.
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Además, las escuelas a las que fui eran relativamente progresistas para las escuelas católicas. En el instituto, empecé un club de feminismo con algunos amigos (aunque tratar con nuestra administración mientras tratábamos de empezar esto podría justificar un ensayo totalmente diferente). Nadie me dijo nunca que los gays se iban a ir al infierno, o que el infierno existe, para el caso. Aunque no acepté completamente el catolicismo, crecí entendiendo que podía ser compatible con mis creencias políticas y morales, tan progresistas como son y eran.
Todo eso cambió cuando llegué a la universidad. Cuando empecé en Emory, fue la primera vez en mi vida que no estaba en un ambiente mayoritariamente católico. En casa, ni siquiera consideré la religión en la forma en que me identificaba, ser "culturalmente católico" era algo que se daba por sentado en la escuela, pero incluso lo era en el área de la bahía en general. Si le decía a la gente en el trabajo que era católico o que iba a una escuela católica, sabían lo que eso significaba.
Como aprendí en la universidad, esto no es así en todas partes. Me encontré teniendo que explicarme más de lo que nunca tuve en mi vida. Obviamente, es un privilegio que me permite ser una persona blanca de un área próspera, pero me hizo cuestionar mi identidad más que nunca. Me enfrenté a una elección: rechazar completamente el catolicismo, o convertirme en su portavoz. Ninguna de las dos opciones me pareció particularmente atractiva.
Después de revelar que crecí como católico, algunos de mis compañeros de Emory me preguntaron inmediatamente si eso significaba que no creía en el matrimonio gay, o si pensaba que la gente que abusa del aborto se va al infierno. Poco después de conocer a alguien, me preguntaron mi opinión sobre cuánto dinero y poder tiene el Vaticano.
Hasta cierto punto, estas son preguntas válidas; los gays todavía no pueden casarse en una iglesia católica, y muchos católicos creen que el aborto es un asesinato. El Vaticano tiene una cantidad insana de capital. Estaría más que dispuesto a discutir estos temas con gente que realmente quiera tener una conversación. Pero estas preguntas, especialmente viniendo de gente que apenas conocía, en cuartos llenos de no católicos, no me dejaron espacio para compartir mi perspectiva. En su lugar, me acorralaron para defenderme a mí mismo y a la comunidad religiosa en la que me crié de todas las críticas a la religión. Y lo que es más: No creo que muchos de los izquierdistas que me preguntaron estas cosas se sientan cómodos pidiéndoselas a alguien que viene de una tradición de fe diferente.
Cuando empecé a escuchar este tipo de críticas contra mi religión, mi reacción inmediata fue protegerme y poner como chivo expiatorio mi fe. En las discusiones sobre religión, rápidamente tranquilizaba a los que me rodeaban diciendo: "No soy tan católico". El Miércoles de Ceniza, una fiesta religiosa importante para los cristianos, le mencioné a un amigo que tendría que dejar la cena temprano para el servicio. Me miró sorprendida y me dijo que no creía que yo fuera tan religioso como para ir a misa. No terminé yendo.
El Miércoles de Ceniza fue un punto de inflexión para mí. Me arrepentí de no ir al servicio, la primera misa de Miércoles de Ceniza que me había perdido en mi vida. No quería ser el tipo de persona que se aleja de su identidad por miedo a ser juzgada. Y lo que es más, estar lejos de la escuela católica me hizo darme cuenta de que, para bien o para mal, echaba de menos el sentido de comunidad que proviene de un sistema de creencias compartido. Aunque no siempre estoy de acuerdo con las enseñanzas católicas, creo en la comunidad, y creo en los principios fundamentales que he sacado de la Biblia: vivir para servir a los demás, amar y perdonar.
Todo esto sucedió semanas antes de que COVID-19 llegara a los EE.UU., dejándome poco tiempo para participar realmente en persona en mi fe (tengo poco interés en la misa de Zoom o en los grupos bíblicos). Sin embargo, he empezado a encontrar formas más pequeñas de incorporar la religión en mi vida. Guardo un rosario cerca de mi cama, que a veces uso como una especie de meditación cuando mi ansiedad nocturna dificulta el sueño. Cuando puedo, trato de hablar de religión con mis amigos que son más practicantes que yo, o que están luchando de manera similar con su fe. He encontrado mi camino hacia el lado cristiano progresivo de TikTok, que me proporciona una mejor comprensión de la teología que es compatible con mis propias creencias, así como el humor sobre la religión que proviene de las personas dentro de esa fe.
Pero sobre todo, he decidido mantener mi fe, aprender más sobre ella y tratar de vivir con ella, en lugar de rechazarla en el momento en que alguien la desafíe. No soy de ninguna manera un ejemplo modelo de un católico, o incluso un ferviente creyente. Pero soy católico, y he aprendido a decirlo con el pecho.
