El lúgubre y absorbente misterio del sumergible desaparecido
Este artículo fue publicado originalmente por Vogue.
Ha sido una semana ajetreada. Kourtney Kardashian -sosteniendo un gran cartel en un concierto- está embarazada. Faltan pocos días para que la segunda temporada de And Just Like That, y el regreso del softboi Aidan, atormenten nuestras pantallas. Pero incluso mientras las codiciadas prendas de Louis Vuitton diseñadas por Pharrell desfilaban ayer por la pasarela, mi mente no podía dejar de volver a centrarse en un lugar concreto del Atlántico Norte y en la búsqueda de un barco desaparecido.
Seguro que está al tanto de los avances del sumergible Titanic, con las notificaciones de noticias molestando en su pantalla mientras, erm, se sumerge en los angustiosos datos y previsiones. El domingo, cinco turistas submarinos se embarcaron en el Titan, una nave de fibra de carbono y titanio, para visitar el pecio más famoso de la historia, el RMS Titanic. El submarino perdió el contacto por radio y el seguimiento por radar a las dos horas de su descenso de casi 4.000 metros hasta el fondo del océano. Desde entonces no se ha vuelto a saber nada, aunque un avión canadiense informó recientemente de ruidos submarinos a intervalos de 30 minutos en la zona de búsqueda.
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La historia se ha apoderado de la conciencia mundial. Simplemente no podemos deshacernos de la imagen mental de estos hombres, a kilómetros bajo la superficie, acurrucados juntos en las habitaciones más estrechas, con un suministro de aire limitado, un único ojo de buey y un inodoro del tamaño de una lata de gasolina en el que orinar. Me cuesta ir más allá del horror literal y visceral de cinco personas muriendo asfixiadas en una cápsula en el fondo del océano. Es una auténtica historia de terror en tiempo real.
La suya es, a estas alturas, una conocida plaza del Atlántico, notoriamente helada. En 1912, Jack Dawson tuvo discutiblemente sitio en una puerta flotante, y en 1997 Rose DeWitt Bukater dejó caer su collar en el mismo lugar. Gracias a James Cameron, todos somos Titaniacs de una forma u otra, cautivados por aquel malogrado viaje inaugural. La imposibilidad de hundir el Titanic es un cuento con moraleja sobre la creencia de la humanidad en que la ciencia domina la naturaleza, sobre la arrogancia. Después de que lo descubriéramos hace un siglo, sigue pareciendo intrínsecamente imprudente embarcarse en un gran Tic Tac de metal, sobre todo habiendo firmado una renuncia que menciona la muerte tres veces en la primera página.
El ejercicio da la sensación de ser adinerado e indulgente y, sobre todo, innecesario. En realidad, se trata de una especie de viaje de sucesión: un derroche en alta mar para los más adinerados (estas expediciones cuestan 250.000 dólares por persona), con la desaparición del submarino bromeando en Internet como una especie de venganza de lujo. Sería un poco exagerado pensar que los viajes relacionados con el Titanic están universalmente gafados, y sin embargo esa es parte de la razón por la que somos incapaces de mirar hacia otro lado.
Sigo hambriento de datos: sobre sumergibles, sobre historias de supervivencia, sobre las vastas leguas de agua presurizada, sin sol, que rodean la diminuta nave. No me gusta saber más y, sin embargo, no puedo evitar intentar comprender algo en este macabro embrollo. Espero que sea una historia de supervivencia, como la de los chicos de la cueva tailandesa a los que se administró ketamina y salieron por K-hol. Actualmente estoy leyendo The Wager, de David Grann, y aunque los compañeros de a bordo están dementes por el escorbuto, sé que algunos consiguen volver a casa. Con suerte, la historia del Titán será una de las que veremos en un documental de Disney+ la próxima primavera, una inversión de la suerte del Titanic. Pero no puedo evitar la sensación de que somos testigos de una tragedia preventiva, una desventura a cámara lenta que nos llega a cuentagotas a través de notificaciones mientras esperamos la absolución.
